****


Сколько раз неизвестно, полжизни минимум,
Биться лбом об окошко в подтеках инея –
Как там снег изменился с прошедшей полночи,
А потом, выходя в подъезд,
Замереть над колодезным шестигранником.
Вот и казни всегда назначают раненько.
Пахнет куревом, холодом, скорой помощью.
Не дождетесь, не надоест.
Никаким достиженьем своим не брезгуя,
Обживать, как умеешь, картину Брейгеля:
Побираться, кричать, обладать и умничать,
Волочить на своем горбу,
Что придется, впрягаясь в телегу клятую,
Украшать, не смущаясь, старье заплатами,
И тащиться родною постылой улицей,
Позамазав звезду во лбу. 
Мы ушли, не забрав ни крупинки лишнего.
Наши речи напыщены и одышливы.
Наши сны никогда не бывают вещими,
Испаряются, как вода.
Эта память, которою трачены оба мы,
Нас зачем-то скрепила такими скобами,
Как вражда или верность, еще похлеще, мол.
-Что похлеще, ты знаешь? 
-Да.

Лена Берсон, Израиль, 2016

Оставить комментарий

Имя *
Электронная почта *
Текст комментария
Введите капчу * 9c5205c539a4f9d6c3593a1a51e846ca

Действие